AN : Bon. J'écrit très peu de poésie, particulièrement en Français, mais
dit moi ce que vous en pensé quand même.

Ses yeux qui se fane,
Comme les feuilles desséchée.
Leur éclat tout perdu,
Le savoir envolé.

Ses yeux ouvert il ne voit pas,
Comme s'il regarde de derrière
Une fenêtre poussiéreux,
Sur le brume de l'hiver.

Les années sont passé,
Les hivers, les étés,
Comme les oiseaux qui s'envolent
Vers de nouveaux destinées

Bien qu'il est toujours là,
En corps sinon âme,
Il va bientôt partir,
Quand on lui tendra la main.